Mãe

A poesia de Daniela Bonafé

Ativista dos Direitos Humanos, Mãe, Mulher, Pessoa com Experiência de Luto, poeta contemporâneo, poeta vivo, São Paulo

Escritora, artista, professora, militante dos direitos humanos, mãe, feminista. Apaixonada pela vida e pela poesia, tenho 10 livros publicados, o último é Rosas de Chumbo à venda por essa querida editora. Paulistana e sempre em movimento, gosto de experimentar e testar limites na Literatura.

Gaza

são reféns eles dizem

no escuro não há corpo que tenha dona

a criança explode as partes voam

a testa não se lembra do carinho só voa

os dedos no bolo de aniversário voam

um dia a mãe cuidou para que ficasse limpa e forte

mas nem as roupas nem os dentes

um mar vermelho engole

e eu morta como elas faço poemas

não agradeço a deus pelos meus

é uma afronta: palavra alguma dá conta

são quarenta e dois quilômetros

quero o sono profundo de décadas

para os anos que já duram milênios

no lombo carrego também esse fardo

é pesado afundo no escombro e sangro as páginas

por favor ao menos a salvação do nome

mas não somos benditos

sentada na louça sanitária entregue e só

meu rosto afundado entre as mãos eu já fui menina

pedimos socorro os braços se erguem

a compaixão é uma benção

que nunca chega a galope

[nunca chega]

relógios dinheiros fogos não param

só corações

A poesia de Deyse Lima

Mãe, Mulher, poeta contemporâneo, poeta vivo, Rio de Janeiro

Gaúcha, publicitária, escritora e mãe solo. Autora de dois livros infantojuvenis, dedica-se também à literatura de ficção autobiográfica. Escreve a partir da experiência, do que arde e permanece. Sua escrita é território de memória, de afeto e de coragem.

Solo

A cidade girava — alheia ao seu ser.
Ela — estátua — atônita.
O metrô partia com seus pedaços,
e o tempo, tirano disfarçado de rotina.
Nos pés, a pressa herdada das urgências alheias.

Mãe solo. Não por ter gestado só, depois de uma relação falida,
mas por ser — dia após dia — esquecida.

Caminhava entre vozes que não a chamavam,
Queria — talvez — um toque. Um esbarrão.
Um sussurro casual que dissesse: “Eu te vi.”

Ela veste — a roupa que lhe cabe há oito anos:
sua personagem-mãe.

E há tantas… tantas Olívias por aí.
Que correm, como ela,
sem tempo de se esbarrarem.
Fortalezas ambulantes,
com trincheiras no peito.
Procurando por pertencimento.

Solo. No sentido mais humano da palavra.
Solo — entre o abismo da plenitude
e a margem da ausência.
A esperança — ainda que tênue
de reencontrar-se inteira.
Um dia. Quem sabe.